Señor M

Hoy he soñado que estaba en un bar, sentada lejos del escenario y Mac DeMarco me lanzaba su gorra.

 

Señor M 

Suena Mac DeMarco

a días de su concierto aquí,

por supuesto no tengo entrada,

ni nadie con ir.

Miento, tendría con quien ir,

pero no me sale del toto preguntar

ni gastarme 90 quids 

cuando mis ahorro fueron para ti.

Me jode que siempre sea soleado en domingo,

porque la resaca hace que corra las cortinas,

y supuran mis heridas,

y solo quiero volar.

Me jode mirarte y ver que no miras lo mismo

o que sí lo haces, pero nada te mueve igual.

Y juegas ahora siendo consciente de las reglas,

y juego ahora dejándote ganar.

Me jode que no jodemos,

ya ni si quiera me besas.

Eres el niño y yo la hormiga que arde

y te advierto que esta quemazón me mata.

Me jode que pases,

y que la mala sea yo.

La que es way taller, way cooler,

mientras duermo en el sillón.

Me jode retrasar los ultimatums

imaginarios que te pongo,

porque lo que más me jode es que no hablamos

lo que más me jode es que no estamos.

Y no cumples tus promesas,

ni respondes a mis preguntas,

no me coges, ni me dejas,

no me.

Besis en la fiente.